Una canción en el fondo del bar, me trae recuerdos ácidos de la noche furtiva que irónicamente compartimos, sin entender como, que o por que nos ha llevado a esta situación en la que en mi mente te sigues figurando como cualquier chico en una revista y sin embargo recuerdo cada una de las respiraciones asfixiadas que se precipitaron en mi boca como el torrencial aguacero que nos empapó hasta las dudas esa madrugada, quizás ese cliché de los besos bajo la lluvia sea lo que mantiene a mi memoria jugueteando con tu cabello, mientras tu como un tonto te tropiezas con cada sonrisa que te regale. Deja de juzgarte, sucede que cada cien años un Cupido se suicida y deja sus flechas regadas por el mundo, no somos culpables de ser tan ingenuos y por descuido dejarnos atravesar por la misma saeta una tarde cualquiera en el toldo ridículo donde nos encontró la excusa de resguardarnos de la tormenta.
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